Un café con leche, pero que sea bonito, por favor

Me acerco a uno de los coquetos puestos especializados*

en café y pastas y pido un simple café con leche**.

"...Pero que sea bonito, por favor" -puntualizo.

"Quiero decir", -me apresuro  a explicar ante la perpleja mirada de mi interlocutor-, "que tenga un bonito color café: ni muy oscuro ni tampoco demasiado blanco, con leche sin lactosa y que no abrase, por favor. Muchísimas gracias".

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*En el mercadillo navideño "Xmas Recycling Market". Madrid 30 noviembre 1 de diciembre. 2019
**En otros idiomas: Café au lait. Milchkaffe. Caffé latte. Coffee with milk. Interesantísima la entrada del blog "Salta conmigo" acerca de los principales tipos de café que se pueden pedir en Italia (me ha encantado eso de que, y cito textualmente referido al caffé o expresso: "el café no es demasiado fuerte, tú eres demasiado débil.”  https://saltaconmigo.com/blog/2014/09/tipos-de-cafe-en-italia-espresso-cappuccino/

¿Cielo o tierra?

      Mientras espero turno en mi estudio fotográfico de referencia, presto interés a la conversación entre el dependiente y la persona que está siendo atendida justo delante de mí. Se trata de un joven en busca del marco perfecto para la foto que lleva bajo el brazo dentro de un plástico. A saber: una imagen impresionante, mitad tierra (duna descomunal), mitad cielo azul intenso, y ahí en el centro, como a punto de ser engullidos, están los  retratados: dos muñecos irreconocibles por ir embozados hasta los ojos en turbantes tipo tuareg, sobre la grupa de sendos camellos.

       Cuando por fin el interesado encuentra un marco de su agrado, resulta que la foto sobresale tanto por arriba como por abajo, así que el dependiente le ofrece recortarla. Tijera en mano, le pregunta "¿bueno, entonces qué quitamos, cielo o tierra? Sin pensarlo mucho, el cliente se decide y un buen trozo de duna acaba siendo eliminado.
       Me atrevería a decir que el dependiente cortó a disgusto aquella franja marrón, creo que se habría inclinado por suprimir un pedazo de cielo, y yo también. El cielo azul está en todas partes pero no todos los días tiene uno bajo sus pies una majestuosa duna montando a lomos de un exótico camello.  
  

Sonidos que recuerdan

Estoy elaborando una pequeña lista de sonidos que recuerdan a otros sonidos. Como, por ejemplo, la leve pero ruidosa resistencia que ofrece un fibroso aguacate al ir siendo cortado, es idéntica al singular canto emitido por un discreto batracio.
O el inexplicable rugido que emite la puerta de acceso a las escaleras del edificio donde trabajo: Cada vez que abre la boca, iguala al característico e inconfundible bramido del mismísimo Chewbacca*.


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*Chewbacca: "(...) Personaje del universo ficticio de Star Wars. Es un wookie, un bípedo alto, peludo y robusto, especie inteligente del planeta Kashyyyk. (...) Leal amigo y socio de Han Solo y sirve como copiloto en (...) el Halcón Milenario. (...) Él hablaba en shyriiwook, el idioma wookiee principal, compuesto en su gran mayoría de gruñidos (...)". Texto citado procedente de Wikipedia https://es.wikipedia.org/wiki/Chewbacca

Puntilla negra

Allá arriba en las alturas
avanza titilante
una fina y estrecha puntilla negra
que se ha ido desenrollando
de un interminable carrete migratorio.

Puñado de árboles

Un puñado de árboles muy menudos
y acaudalados en hojas
se agitan
una vez cernido ya sobre ellos
el gris plomo.
Mientras, gotas de lluvia duras como 
arroz partido para animales,
golpean los cristales de mis gafas, sin montura.
Y hace frío,  mucho frío.

Como para entonces: reflexión con un ojo puesto en el futuro

Con un ojo puesto en el futuro, auguro vagones diferenciados en el Metro de Madrid como respuesta a la falta de unos mínimos exigibles de civismo debido al uso indiscriminado de tecnología entre los viajeros:

"Como para entonces la convivencia en espacios públicos reducidos  habría vuelto inconjugables los casos cívico y tecnológico, las autoridades competentes habrían adoptado medidas drásticas alejadas de los típicos tópicos cartelitos poblados de muñequitos del país de barriguitas animando a ceder el sitio, a escuchar música con cascos, a no apostarse en las puertas, a no..., a no...,  a no...  

De tal modo que en un espacio tan reducido y superpoblado como el Metro de Madrid, los convoyes se dividirían en vagones cívicos y vagones tecnológicos, debidamente señalizados para permitir una clara disociación entre sí.

En los cívicos solo estaría permitido el uso de libros electrónicos (quien para entonces lea en papel, bravo por él), quedando terminantemente prohibido cualquier tipo de ruido o música dimanante de aparatos electrónicos de cualquier pelaje.

En los vagones tecnológicos, por el contrario, todo el mundo podría permanecer con los ojos pegados a sus pantallas de móvil sin necesidad de levantar la vista; Nadie tendría que interactuar con nadie y  ser molestado para ceder el sitio o apartarse de la puerta (lugar este de querencia por antonomasia para adeptos yonquis del móvil). Es más, todos podrían escuchar extasiados la horripilante música, las continuas flatulencias de whatsapp y los insufribles videos del resto, y todo ello sin el más leve pestañeo.

Por ende,  este sería también el vagón encargado de acoger en sus entrañas a quienes vayan provistos de gafas o cascos de realidad virtual (que es lo que realmente nos queda por ver)".

     

He estado adelgazando

He estado adelgazando
álbumes de fotos
con bastante sobrepeso.
Fotos de antaño con gente que ya no
me atañe.
Es tan extraño que fotos que ahora no me dicen nada 
en su día lo dijeran todo.
Las he ido rasgando una por una y hechas trizas han llenado
el cubo naranja
de la basura.
¿Por qué darles el beneficio de
la permanencia por más tiempo?
Se acabó. El proceso ha sido liberador
como cuando se pierden
esos kilos, 
que tanto cuesta 
quitarse de encima
 -pero luego es tan saludable-.
Aquellas fotos especiales para mí,
aguardarán un poco más 
a la chimenea, entrado el invierno,
para que el humo de esos recuerdos llegue
a lo alto, allí donde se encuentran  
esos seres queridos retratados.

Fina cadeneta

Hay días en los que
cuesta soltar la vigilia
para coger el sueño.
Como este* que acaba de terminar:
quisiera estirarlo un poco más
mientras aún tengo entre las manos
su fina cadeneta de horas
donde cada eslabón supera en colorido al anterior
en rutinas, gentes y espacios.

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*En referencia a los variados eventos a los que he asistido con motivo del Open House Madrid este 28 de septiembre

Pecera eléctrica

Decido vaciar de caracolas gigantes
la pecera redonda de cristal.
Todas ellas encierran 
recuerdos entre sus paredes de nácar:
unos mudos y otros...
...otros siguen siendo susurrados sin cesar.
Ahora es una pecera eléctrica
que brilla con luz propia
por efecto de la girnalda
de leds de colores
que he colocado en su interior.
Y solo queda sumida en las tinieblas
con un simple toque 
de interruptor.

Torre de papel

Cuando llegan las once de la noche
agrupo en torno a mí,
sobre la cama, aquellos libros que estoy leyendo
a la vez.
Durante el día estos volúmenes 
forman una desigual torre de papel
sobre la mesilla de noche.
Versan sobre los mismos 
distintos temas:
como base:  poesía y novela histórica;
en la estructura: historia de España y mapas vitales;
y ventanales por los que asomarme a pequeños placeres de la vida;
entre las paredes, un diminuto libro de oración
y un "ladrillito" desvencijado de la colección
Göschen sobre etimología de vocablos alemanes de principios del
XX.
Y llegado ese ansiado momento de calma
al final de la jornada,
van pasando por mis manos, uno a uno*
hasta que me vence el sueño...


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*Libros de la torre:
"Poesía soy yo. Poetas en español del siglo XX (1886-1960)". R. Lanseros y A. Merino. Ed.Visor libros. Madrid, 2016.
"El médico de Sefarad". César Vidal. Ed. Debols!llo. Barcelona, 2005.
"Historia absurda de España. De Granada 92´a Barcelona 92". Ad Absurdum. La esfera de los libros. Madrid, 2018.
"Querida Yo".  Coloma Fernández Armero. Plaza & Janés. Barcelona, 2000.
"Placeres sencillos. Dulces sugerencias y pequeñas comodidades para vivir bien todo el año".  R. Taylor, Susannah Selon y David Greer. Ed. Oniro. Barcelona, 1996.
"Imitación de Cristo".  Ed. Regina. Barcelona, 1950.
"Deutsches Fremdwörterbuch" Dr. Rudolf Kleinpaul. G.J. Göschen´sche Verlagshandlung. Leipzig, 1911.

Embarcada

Desde hace ya más de un mes
vivo embarcada en la ardua 
y compleja misión de generar 
el menor número de residuos plásticos posible.
Para ello he dado pequeños 
grandes pasos
como sustituir
los bricks de zumo de naranja por naranjas naturales
que exprimo relajadamente cada mañana.
Y las bebidas (que tomaba encerradas en plástico o brick)
han pasado a ser infusiones frías o tés que elaboro yo misma, como el agua perfumada de limón 
de la que siempre tengo en la nevera una jarra fresca de cristal (procedente de una cafetera antigua). 
Tampoco me he desprendido del dispensador de plástico verde que expende el lavavajillas en forma de untuosa espuma:
descubrí que sigue funcionando a la perfección,
aún mejor si cabe, 
poniendo dentro agua y un trozo de jabón casero (de aceite usado fabricado por mi madre). 
Y dos pastillas de jabón descansan en sus jaboneras
hasta nueva orden para entrar en combate
dentro de los territorios de lavabo y ducha.
Y si no hay más remedio y compro algún recipiente de plástico,
entonces no podré relevarlo sin más, 
al menos no
sin que antes haya realizado 
una segunda actividad.

Acostumbro

De un tiempo a esta parte
acostumbro a tender la ropa 
provista de mi deslumbrante gorro de explorador
cuando la etiqueta de un sol
abrasador
así lo exige.

El aspecto del sombrero
es una mezcla, -como la del café de mezcla-.
pero a lo exótico:
50% vietnamita, 50% safari*.

En cierto modo se ha vuelto imprescindible.

No sé, en cuanto me lo pongo
es como si me hallase a partes iguales
faenando en un vasto campo de arroz
o en mitad de un trepidante safari.

Fue adquirido en un rastrillo benéfico,
así que desconozco su origen y utilidad
precisos.
A mi hermana, que me acompañaba ese día,
le espantaba 
el hecho de que yo hubiera decidido
ponerme el sombrero por la calle todo el tiempo como si nada,
pero acabó haciéndose a la idea
porque lo llevé puesto hasta llegar a casa:
casi siempre sobre la cabeza 
y, también insertado en el codo 
a modo de escudo,
para evitar
golpear a mi hermana en la frente
cada vez que se acercaba 
para decirme algo...



 


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* Safari: en suajili la palabra 'safari', que procede del árabe 'safar', significa 'viaje'.

Puntos neurálgicos

Desde las entrañas casi vacías de un bus
que me lleva Castellana* abajo,
veo desfilar ante mí
edificios que siempre están ahí,
pero que ahora, de pronto, 
recobran su particular sentido;
Como el hotel C., donde recibí de niña el primer
premio de mi vida
en un concurso de ilustración,
o el edificio G., donde trabajé 
para el director general
de una empresa alemana.

Y a la vez
veo transitar por la calzada coches tan diferentes
a los que circulaban hace años,
y, al mismo, tiempo tan iguales
(fruto del afán de las marcas por sacar modelos con tirón
muy parecidos).

Y, hasta veo de pasada
entre las ramas de un frondoso pino
en una isleta en medio del tráfico,
un disfraz de Spiderman primorosamente
tendido,
como un respetable uniforme de trabajo
que ha de ser usado al día siguiente.

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*Castellana: Paseo de la Castellana, una de las arterias neurálgicas que cruza Madrid desde la plaza  de Castilla hasta la plaza de Colón. Para consultar datos interesantísimos acerca de esta calle: https://www.traveler.es/viajes-urbanos/articulos/11-curiosidades-que-debes-de-saber-sobre-el-paseo-de-la-castellana-en-madrid/5136

De manos caídas

Mi peluquero
se despide hasta la vuelta de vacaciones.
Y lo hace cortándome el pelo un
poco más si cabe
para que aguante el corte
el resto del verano.

F. es un peluquero enamorado
de su trabajo,
se nota a la milla que le apasiona y le relaja.

Ahora estará tres semanas fuera de combate.
En ese tiempo viajará, disfrutará, leerá... 
Pero quién sabe si, como él mismo dice,
aguantará todo ese tiempo "de manos caídas"
sin buscar como loco a alguien 
para hacerle aunque sea una trenza.


 

(Sin) casa con piscina

Una madre vigila a su hijo exultante
desde fuera del agua
mientras lo ve disfrutar chapoteando
abrazado a un enorme flotador neumático.

En el rostro de la madre
se ha instalado el orgullo inmenso
de poder ofrecer
a su hijo el contacto con el agua
bajo un sol abrasador.

Su hijo disfruta como cualquier otro
de un día de piscina
aunque solo sea 
él solo
dentro de una majestuosa fuente de piedra
en un conocido paseo madrileño
a pocos metros del asentamiento
de personas sin hogar que
reclaman una vivienda digna.

Pasarse de la raya

Un joven gorrión
transita 
por la fresca y delgada sombra 

de un largirucho plátano de paseo.
Dando tímidos saltitos
avanza hacia delante
evitando pasarse de la raya
que lo devolvería a un paisaje
abrasador.







 
 

Libertaaaaad!

Libertaaad!, libertaaad!
Libertaaad!, libertaaad!
gritaba una madre con ahínco,
llamando a su hija
sin descanso,  
mientras recorría la playa 
con ella de la mano:

Era en tiempos del franquismo.  

Tiara

Un matrimonio de invidentes de mediana edad
están a punto de chocar contra una papelera
instalada en una farola,
cuando su perro guía se detiene en seco.
Entonces me apresuro a decirles
que sepan que justo delante tienen una papelera
contra la que pueden chocar.
Pero a mi "simple vista" de vidente
se le escapan cosas:
Tiara, la inteligentísma perro guía,
sabe de antemano dónde se encuentra la papelera
y se ha detenido a hacer sus necesidades 
justo enfrente
para que sus dueños puedan 
depositar después 
los excrementos
en ella. 
De hecho a sus dueños*
les basta con decir: "Tiara, busca la papelera"
y entonces ella se pone a buscar
y siempre la encuentra.

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 *Me quedo a ver toda la escena y es impresionante observar cómo estas personas, que podrían estar dispensadas de antemano de tener que encontrar una papelera y de recoger los excrementos (con el plus de adivinación que este acto conlleva), lo afrontan como una tarea cotidiana más, no como un deber del que escaquearse a la mínima ocasión. 

No vaya a ser que

Aquél día 
vestido de miércoles ramplón
ella acude de buena mañana al centro de salud
por un molesto cuadro de alergia primaveral.
Cuando le llega el turno,
-a pesar de estar muy acostumbrada ya a ver a su médico de cabecera sin la preceptiva bata, dejando al descubierto tupidos tatuajes bajo apretadísimas camisetas-,
no sale de su asombro
cuando lo tiene ante sí vistiendo una ajustada camisa
de impoluto encaje blanco hasta las muñecas. 

Y esa estampa fugaz la transporta con una punzada
-embotada como estaba por el inmisericorde cuadro primaveral-
veinte años atrás.
Sí, justo veinte años hacía de este día,
de aquella fecha
en la que
quien vestía de blanco y encaje era ella
por el día de su boda.  
No vaya a ser que
cayera en el olvido.

No me cae bien

Un padre y su hijo -de apenas tres años-
mientras caminan de la mano
a buen paso
calle abajo:

-¿El helado?
-¡Sí me cae bien!
-¿El pescado?
-¡No me cae bien!
-¿La tortilla?
-¡Sí me cae bien!
-¿El caramelo de menta?
-¡No me cae bien!

Representación de turno

Tiene lugar la representación 
de turno.
Hoy: "melodías huracanadas".   
Desde el palco,
un puñado de frágiles guantes
amarillo-verdoso
aplaude discretamente,
mientras, desde el abarrotado patio de butacas,
se emiten intensas
ovaciones.