Puñado de árboles

Un puñado de árboles muy menudos
y acaudalados en hojas
se agitan
una vez cernido ya sobre ellos
el gris plomo.
Mientras, gotas de lluvia duras como 
arroz partido para animales,
golpean los cristales de mis gafas, sin montura.
Y hace frío,  mucho frío.

En medio de la noche fría

Sepultada bajo las sábanas,
en medio de la noche
fría,
mis manos heladas
comunican su baja temperatura
a las muñecas y luego al brazo 
hasta llegar al hombro,
y eso a la velocidad del terrón de azúcar que,
humedecido por una esquina,
acaba empapándose entero.