Los miércoles

Marca el centro de la semana,
"Mittwoch", miércoles en alemán, significa precisamente eso
mitad de semana.
Si bien es un día "ni fú ni fá",
tiene cierta inclinación
por el fin de semana.
Y es que, aun en terreno neutral,
-sin decirnos mucho todavía-
su "mañana" se llama jueves,
un horizonte nada desdeñable.

Los jueves.

Ser antesala de los viernes
confiere a este día un valor pre-festivo
del que carecen el resto de jornadas.
Se significa como el intercambiador por el que
nuestra mente irá desconectando del tramo rutinario
para circular por un nuevo ancho de vía 
hacia el fin de semana. 
Se trata de un día tan
supeditado al siguiente, y no un siguiente cualquiera,
que permite, por ejemplo, trasnochar a discreción
-algo impensable en domingo-.
El informal viernes ya no es un día de "guardar"
ni "del que guardarse" como el respetado lunes.
Y como colofón:
Es día venerado, cuando le toca ser Santo*.
Se encuentra en los kioskos aunque sale los miércoles**.
Y los jueves: milagro***.

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 * Jueves Santo: Fiesta cristiana que se celebra el jueves anterior al Domingo de Resurrección, dentro de la Semana Santa, y que abre el Triduo Pascual. En este día la Iglesia católica conmemora la institución de la Eucaristía en la Última Cena y el lavatorio de los pies realizado por Jesús. Información tomada de Wikipedia:  http://es.wikipedia.org/wiki/Jueves_Santo
** El Jueves, cuyo subtítulo actual es "La revista que sale los miércoles", es un semanario de humor satírico editado en Barcelona desde 1977, que constituye el último superviviente de las revistas que surgieron en el llamado boom del cómic adulto en España. Dedicada a la crítica de la actualidad, se ha visto implicada en diversos procesos judiciales y polémicas. El símbolo de la revista es un bufón desnudo que aparece tradicionalmente en la cabecera de sus portadas. Información tomada de Wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/El_Jueves 
***"Los jueves, milagro", Película cómica española de 1957 y el quinto largometraje de Luis García Berlanga. http://es.wikipedia.org/wiki/Los_jueves,_milagro

Los viernes.

Telonero por excelencia del sábado,
es la antítesis del lunes,
su oponente natural.
En esta jornada se ve todo
de otro color.
Aunque esté cargado de trabajo
nada se tiene en cuenta,
porque ya es viernes.
Su síndrome muestra sus primeros síntomas
al despuntar el día
y alcanza su clímax justo al finalizar la jornada de trabajo:
Apenas hemos pronunciado las palabras
mágicas: "hasta el lunes"
y ya comienza su lento declive,
nadie le pide "bises"
porque la atracción estelar -llamada sábado-
pide paso.
Por ende si el viernes es 13*
aporta un extra de superstición al día.

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*Viernes 13. Me ha encantado este artículo que relaciona estadísticas de accidentes, viernes 13 y luna llena: http://www.abc.es/ciencia/20150213/abci-viernes-trece-supersticion-cerebro-201502121643.html

Los sábados.

Dos puntos fuertes hacen de esta jornada
el gran día de la semana:
aún queda mucho para el lunes
y su "mágica" tarde-noche* forma parte indiscutible del imaginario común.
El sábado comienza
arrastrando una estela de rutina y prisas,
como si nos costase aún soltar el ritmo de la semana:
es el momento de las tareas pendientes: compras y recados, menesteres domésticos,
¿tal vez deporte?...
La tarde muestra un aspecto más relajado
para el ocio;
se presta a celebraciones con amigos y familiares.
También puede ser de "película" y palomitas
en pareja o petit comiteé.
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*Noche. Según sea nuestra edad nos remitiremos más, menos o nada a la mítica película "Fiebre del Sábado noche": http://es.wikipedia.org/wiki/Saturday_Night_Fever

Los domingos

Madrugar moderadamente 
en domingo
tiene como recompensa un día
especialmente duradero.
Como este festivo camina siempre sin vara
de medir el tiempo,
invita también a que nos deslicemos  
por entre "sus horas"
sin atender a reloj alguno,
-salvo que sea biológico-.
El domingo suele estar en perfecta sintonía con el tiempo:
su mañana deslumbra cuando hace bueno,
y sus tardes
-lluviosas-
son incomparables...

El sol naciente

En medio del vagón de la línea 6 de Metro
un indigente de mediana edad
-avejentado-
se expone a los viajeros.
Saca de su gabán una flauta escolar
y explica que pertenece a su hija Sara.

Entre dientes se lamenta de la flauta travesera
que tuvo que vender.

Sus negros dedos mugrientos
contrastan  con el marfil del instrumento
y le arrancan con firmeza una pieza:
El sol naciente.
Y lo hace con un sentimiento tal, que conmueve.

Abro mi monedero.
No pretendo saber la verdad,
no sé si luego lo gastará en droga o vino.

Entonces pido solo caridad para lo que veo
y fe para lo que no veo.
La limosna dada
ya no me pertenece,
que sea, pues gastada
en fines no calculados. 

Lluvia vespertina

La tarde se marcha 
entre sollozos y grandes
nubes de luto.