En la Rosaleda

En la rosaleda del parque del Retiro
todo sigue
el ritmo de su propio latido;

Aromas que suspenden sus densas asignaturas
una y otra vez
en el ambiente.
Explosiones controladas 
-de color naranja fuego-
se suceden en los parterres.

Hace guiños el sol
entre las cortinas nubladas
de esta tarde primaveralmente fría:
-no hemos rebasado
la línea roja del cuarenta de mayo
que marca la llegada
del estío-.

Sentada en mi banco recibo 
los mensajes cifrados del mirlo.

Dos palomas torcaces
-contrapeadas-,
transitan, cual funambulistas,
por los delgados hilos pétreos de una fuente 
sin agua.

Mientras, tú recorres desordenadamente
los caminitos ajardinados,
y te sorprendo
comiendo pétalos de rosas
aquí y allá.

Tengo mi dolor limpio

Tengo mi dolor
limpio de tanto lavarlo
con los puños de mis propias manos.

Lo hice día tras día.
Una y otra vez iba yo con el oscuro paño de mi pena
a las fuentes del llanto.

Lo aclaraba a conciencia y
lo tendía luego al sol
dejándolo escurrir
-sobre mis mejillas-.

Y fue así como, lentamente, se tornó
menos negro cada vez
aquél tinte
que impregnaba la tela que envolvía mi dolor

Segmento de agua

Hoy he visto
en la calle del Espejo
un pequeño segmento de agua
abandonar el rutinario
circuito de la fuente
donde mal fluía

Se lanzó en inesperado y arriesgado salto
al vacío

-Quizá fuera el viento que le hizo variar de rumbo-

No creo

El caso es que, en vez de caer a la base
que le esperaba,
y en cuyo seno reposar solía
antes de ascender hécticamente hacia el extremo, cual incorpóreo Sísifo,
pues se precipitó al vacío

Y, en ese fugaz instante -¿pensó acaso que la extinción le sobrevendría?-

Tampoco lo creo

Porque... saltó tan fuerte
que
fue a recostarse
en un húmedo surco de la acera.

Y una vez allí ..., cómo corría
ensanchando su cuerpo con las otras gotas
que hallaba a su paso

Y crecía
siguiendo un rumbo incierto
pero propio