Vida en la galaxia

Gracias a la espeluznante y perforadora intensidad del  pitido emitido por los nuevos torniquetes de acceso al Metro de Madrid, 

-como los instalados en la estación de Sol*-

cualquier día de estos

hasta puede que nos respondan

desde el punto más alejado de la galaxia**.

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*Estación de Sol:  Gracias a una reclamación que interpuse en el servicio de atención al cliente de Metro hace unos meses, la intensidad del afilado pitido fue sustancialmente reducida.  

 **Nota de la autora:  juego con la idea ficticia de que el estridente pitido se propagaría hasta en el vacío del espacio, donde, realmente, es imposible  escuchar sonidos, dado que no existe el aire como vehículo transmisor. En palabras de José Vicente Díaz:  "Debido a que el sonido es solo aire vibrante, el espacio no tiene aire para vibrar y, por lo tanto, no tiene sonido. Si estamos sentado en una nave espacial y otra nave espacial explota, no escucharíamos nada". Op. cit. Universo blog  https://josevicentediaz.com/2020/12/30/se-puede-escuchar-el-sonido-en-el-espacio/

El viento susurra a la fuente

Cada vez que viento la susurra 

al oído,  

la fuente va desprendiéndose 

de los más finos collares

que componen su pétreo joyero. 

 

Entramado

Sobre la campiña de patchwork

-color verde agua-

se miran coquetas las nubes

que se atreven a volar bajo. 

Matorral solitario

Matorral solitario

hincado en la llanura

suplicando lluvia al cielo

con sus puños entrelazados.

 

 

Cometa de hojas

Una cometa de hojas 

levanta el vuelo

al paso veloz de un perro.

Missing Johnny

Un original vestido azul con un llamativo estampado de mariquitas me saluda desde el perchero que ocupa en una tienda de ropa de segunda mano. Me aproximo para verlo de cerca y, al tacto, compruebo que es una verdadera joya en algodón 100%, estilo años 20.

Mas, cuando mis ojos se posan en la etiqueta, me da un vuelco el corazón: la marca es Missing Johnny (echando de menos a Johnny). De pronto me retrotraigo 30 años atrás y mi memoria proyecta el rostro de Johnny, aquél chico medio americano del piso de abajo, a quien yo siempre le había gustado en secreto. Viajaba con su familia por todo el mundo siguiendo los destinos que le daban a su padre. Cuando pasaba temporadas en España, casi siempre coincidiendo con su cumpleaños, sus padres le organizaban en casa una fiesta memorable. La tarta estaba decorada con infinidad de perlas plateadas comestibles y otros originalísimos toppings, imposibles de ver en nuestro país por aquél entonces. 

Con 21 años murió en el acto tras recibir un tiro a bocajarro en un país asiático en la emboscada que sufrió el grupo de jóvenes con el que salía. Se colocó, sin pensárselo dos veces, delante de una amiga para salvarle la vida.

Su recuerdo se mantendrá indeleble en mi memoria.

 

 

 

Pasarse de la Raya

Me fascina pasarme de la Raya.

Que tan solo a unos pasos allende nuestra tierra,  

se respire otra calma, se vea otro sol,

se disipen otras nubes.

Que nos desarme de rutinas

 la plácida quietud

del recién estrenado y simple paisaje

verde

de pastos y ovejas.

Y, traspasar esa Línea, 

conlleva una valiosa y temporal recompensa,

nada más cruzarla, regalan 

sesenta minutos de oro

que habrá que entregar

contantes y sonantes

de vuelta

en la frontera.