Nunca

No he vuelto a sostener entre mis manos

un estropajo jabonoso*.

Quizá porque me retrotrae a aquél tan espantoso

y deshumanizador que me entregaron en Maternidad** para aseo personal  

del que solo recuerdo

su función terrible de rascar (no la de limpiar)

dejando a flor de piel   

-con cada pasada-

toda clase de pensamientos y sensaciones indescriptibles.

 

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 *Estropajo jabonoso de hospital: tosca esponja que al contacto con el agua desprende una gran cantidad de espuma a partir de la sustancia jabonosa  que lleva impregnada.

** Permanecí ingresada en Maternidad de La Paz, tras un primer  y un segundo y último, -pero no menos doloroso- aborto espontáneo.

Brasero de brasas. Parte 2

Y ese aroma a brasero de brasas proyecta multitud de imágenes singulares sobre la gran pantalla que es la calidez del hogar:

Recuerdo a mis abuelas utilizar el brasero de brasas hasta prácticamente los años 90 del siglo pasado, cuando fue sustituido por el brasero eléctrico. Ellas manejaban con soltura aquél rudimentario recipiente de hierro gracias a sus dos asas y seguían unos pasos muy concretos para que las brasas estuvieran apunto.  La rejilla protectora y la paleta para atizar las ascuas eran dos utensilios indispensables. Y a los niños -lógicamente- no nos estaba permitido  manipular el brasero y menos remover su contenido.

La icónica mesa camilla era una peculiar estructura redonda de madera. La base perforada servía para que el brasero quedara encajado, y también hacía las veces de reposapiés. Las faldillas de tela que recubrían la mesa llegaban hasta el suelo y estaban sujetas en la parte superior por un cristal a medida*.  Para entrar en calor solo había que arrimarse a la mesa, levantar las faldillas e introducir, dependiendo del frío que hiciera, o bien los pies o bien las piernas enteras hasta la altura de los muslos.  Si las brasas (o el picón) se habían removido hacía poco, uno no podía permanecer allí sentado por mucho tiempo, porque las piernas se empezaban a abrasar de un modo tal que había que retirarse de inmediato.

 

 

 * El cristal protegía, al tiempo que dejaba a la vista, un esplendoroso tapete de ganchillo hecho a mano.

La foto insertada pertenece a Pedro, propietario del anuncio publicado en milanuncios.com (quiero hacer constar que el único propósito de la inclusión de esta foto es ilustrar la  presente entrada de blog. He intentado contactar con el interesado para solicitarle permiso pero no he obtenido respuesta por el momento. Cito procedencia: https://www.milanuncios.com/antiguedades-de-coleccion/antiguo-brasero-de-hierro-285798979.htm

 

Aromas ancla. Brasero de brasas. Parte 1

Retransmitiendo desde la infancia. Brasero de brasas

En el marco de un frío incontestable -en el mar de mi niñez, años 70- vive anclada esta ancestral y penetrante fragancia: el característico olor a brasero de brasas de la casa de mis abuelos.

Con la capacidad de impregnarlo todo y de dar la bienvenida desde las inmediaciones de la vivienda, ese aroma tan especial de entonces -en su momento no me parecía para tanto-, emite destellos más o menos codificados -como todo  recuerdo de la infancia-  que sigo descifrando en el presente...

 

 

Vida en la galaxia

Gracias a la espeluznante y perforadora intensidad del  pitido emitido por los nuevos torniquetes de acceso al Metro de Madrid, 

-como los instalados en la estación de Sol-

cualquier día de estos

hasta puede que nos respondan

desde el punto más alejado de la galaxia*.

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*Nota de la autora: juego con la idea ficticia de que el estridente pitido se propagaría hasta en el vacío del espacio, donde, realmente, es imposible  escuchar sonidos, dado que no existe el aire como vehículo transmisor. En palabras de José Vicente Díaz:  "Debido a que el sonido es solo aire vibrante, el espacio no tiene aire para vibrar y, por lo tanto, no tiene sonido. Si estamos sentado en una nave espacial y otra nave espacial explota, no escucharíamos nada". Op. cit. Universo blog  https://josevicentediaz.com/2020/12/30/se-puede-escuchar-el-sonido-en-el-espacio/

El viento susurra a la fuente

Cuando el viento susurra 

al oído de la fuente 

se van desprendiendo 

los más finos collares

de su pétreo joyero. 

 

Entramado

Sobre la campiña de patchwork

-color verde agua-

se miran coquetas las nubes

que se atreven a volar bajo. 

Matorral solitario

Matorral solitario

hincado en la llanura

suplicando lluvia al cielo

con sus puños entrelazados.

 

 

Cometa de hojas

Una cometa de hojas 

levanta el vuelo

al paso veloz de un perro.

Missing Johnny

Un original vestido azul con un llamativo estampado de mariquitas me saluda desde el perchero que ocupa en una tienda de ropa de segunda mano. Me aproximo para verlo de cerca y, al tacto, compruebo que es una verdadera joya en algodón 100%, estilo años 20.

Mas, cuando mis ojos se posan en la etiqueta, me da un vuelco el corazón: la marca es Missing Johnny (echando de menos a Johnny). De pronto me retrotraigo 30 años atrás y mi memoria proyecta el rostro de Johnny, aquél chico medio americano del piso de abajo, a quien yo siempre le había gustado en secreto. 

Viajaba por todo el mundo con su familia siguiendo los destinos que le daban a su padre. Cuando pasaba temporadas en España, casi siempre coincidiendo con su cumpleaños, sus padres le organizaban en casa una fiesta memorable. La tarta estaba decorada con infinidad de perlas plateadas comestibles y otros originalísimos toppings, imposibles de ver en nuestro país por aquél entonces. 

Con 21 años murió en el acto tras recibir un tiro a bocajarro en un país asiático en la emboscada que sufrió el grupo de jóvenes con el que salía. Se colocó, sin pensárselo dos veces, delante de una amiga para salvarle la vida.

Su recuerdo se mantendrá indeleble en mi memoria.